Любовь является мелодичнейшею из всех гармоний, и все мы обладаем врожденным ее пониманием. Любовь — это поэзия чувств. Она разделяет участь всего великого у человека и, между прочим, подобна в этом отношении творческим произведениям его мысли. Она является или возвышенною, или же ее вовсе нет в действительности. Там, где любовь существует, она существует навсегда и постоянно возрастает.

О. Бальзак

Меня поэтом сделала любовь.

Как зеркало, моя любая песня

Тебя лишь повторяет вновь и вновь.

Назрул Ислам

Поэтическая, страстная любовь — это цвет нашей жизни, нашей молодости.

В. Г. Белинский

Все это — ты. Горит моя душа.

Рождаются молитвы и поэмы.

Живу, твоим дыханием дыша.

* * *

Только ты приходи, оставайся во имя любви.

Приходи! Без тебя задыхаются песни мои.

Только ты приходи! Для тебя — переливы зарниц.

Приходи! Для тебя разольются мои соловьи.

Назрул Ислам

Любовь — поэзия и солнце жизни. Но горе тому, кто, в наше время, здание счастья своего вздумает построить на одной только любви.

В. Г. Белинский

Поэзия — изображение глубокой и наиболее таинственной деятельности человеческого чувства.

Д. Милль

Мой голос для тебя и ласковый и томный

Тревожит поздное молчанье ночи темной.

Близ ложа моего печальная свеча

Горит; мои стихи, сливаясь и журча,

Текут, ручьи любви, текут, полны тобою.

Во тьме твои глаза блистают предо мною,

Мне улыбаются, и звуки слышу я:

Мой друг, мой нежный друг… люблю… твоя… твоя…

А. С. Пушкин

Любой человек поэт, когда он любит.

Платон

Моя любовь — трагический сонет.

Е. И. Димитриева

Первая любовь довольствуется всем. Предмет мечтаний влюбленной девушки представляет собой полное искажение действительности; так, если он глуп, то бессмыслие его взгляда кажется ей томностью; он болен — она находит его поэтичным; если он хорошо сложен, — конечно же, он для нее бог силы; надменен — он кажется ей страстным; эгоист, тем лучше, он будет любить ее одну, потому что только она сумеет сделать его счастливым. Сколько же поэзии расходуется молодой девушкой для какого-нибудь рохли! Сколько вздохов испущено для бледного лица меланхолика! Беда, если ко всей этой лжи присоединится обольщение! Горе молодой девушке! Уж будьте уверены, старый волокита сумеет сказать с давно заученным акцентом: «Люблю тебя!»

П. Мантегацца

Тебе, кумир души моей,

Слагаю песнь я безыскусно

Под шепот лип и тополей

В тот миг, когда на сердце грустно.

Черчу твой образ на стекле

И на холсте его рисую,

Но как мираж в страну иную

Он ускользает в полумгле.

Куда спешишь, к чему стремишься?

Зачем столь скор твой легкий бег?

Иль праздной жизни сторонишься,

Иль счастье ищешь в бездне нег?

Иной удел, иные дали

Тебе судьбой предрешены,

Иные радости, печали

С тобой, мой друг, обручены.

Потоки жизни бурной, страстной

Пройдут как натиск талых вод

И заспешит за годом год

В своей стихии полновластной.

Зачем тревожу я тебя?

Зачем к твоим очам взываю?

Зачем, тоскуя и любя,

Приветный стих тебе слагаю?

Не верь поэту, ангел мой,

Не верь словам его безумным,

Они, как вихрь, дыханьем шумным

Лишь возмутят твой сон ночной.

А. А. Харюшин

Не верь, не верь поэту, дева;

Его своим ты не зови —

И пуще пламенного гнева

Страшись поэтовой любви!

Его ты сердца не усвоишь

Своей младенческой душой;

Огня палящего не скроешь

Под легкой девственной фатой.

Поэт всесилен, как стихия,

Не властен лишь в себе самом;

Невольно кудри молодые

Он обожжет своим венцом.

Вотще поносит или хвалит

Его бессмысленный народ…

Он не змиею сердце жалит,

Но, как пчела, его сосет.

Твоей святыни не нарушит

Поэта чистая рука,

Но ненароком жизнь задушит

Иль унесет за облака.